La Horca

De toros y toreros (parte 1)

2011-11-27T22:29:00.001-05:00

El debate que atraviesa la ciudad, encierra además, un cambio filosófico profundo. Un cambio que pone sobre el tapete dos visiones distintas, atravesado sobre todo, por cosmovisiones diferentes.

Toreros

Y los bendijo Dios, y les dijo: Fructificad y multiplicaos; llenad la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces del mar, en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra.

Génesis 1:28

Este simple texto del Génesis, sostiene una idea extendida en la cultura occidental: el ser humano tiene poder sobre toda la naturaleza. El texto separa para empezar al ser humano, sobre el resto de seres, y le da el poder para disponer de ellos.

Este texto es el que sostiene a la Fiesta de los Toros. Si los seres humanos tienen el poder sobre la naturaleza, pueden por lo tanto disponer de la vida de un animal, sea cual sea su fin. Es perfectamente aceptable crear un ritual alrededor de la muerte de un animal, en un evento que ratifica su condición de "señorar" a todas las criaturas de la naturaleza, demostrando así su condición de poder.

Es este mismo texto el que sustenta la depredación masiva de recursos. La humanidad puede tomar todos los recursos que necesite, ilimitadamente, ya que es voluntad divina que así sea, independientemente de que tipo de necesidades sean.

A lo lejos, este es un modelo caduco. Tanto el ritual de los toros, como la depredación de recursos, se encuentran sustentados en una voluntad "divina" que permite disponer de recursos, y de la "insignificante" vida de otro animal, que en teoría ha nacido para sustentar el ritual de poder.

Es este un modelo sostenible?

Continuará mañana...

Al morir el sol...

2011-01-04T18:27:00.007-05:00

Para Mamá Guillita

a 35 días de su ausencia

Tal como vivió, se fue llevando en su pequeña cartera los silencios, las palabras no dichas, las miradas profundas cómplices de sus pensamientos.

Mientras todos mirábamos a otro lado, una noche, que ahora parece eterna, juntó su pequeña presencia, su voz grave y precisa, sus pasos, ya lentos, y partió.

Y nos dejó, con más preguntas que respuestas, recogiendo los pedazos de su casa, sus objetos huérfanos de madre… como nosotros.

Ahora, en pleno inventario, vive en cada objeto que dejó, en cada fotografía en dos colores, en cada recuerdo, en cada reunión. Heredamos la música de sus ancestros que son nuestros, la alegría de vivir, el disfrute de las fiestas.

Ahora, nos encontramos con usted en cada fiesta con banda de pueblo, en cada zampoña, en cada rondador que la llore desde su Taita Imbabura.

Ahora, al contrario de ese concierto que vivimos junto, y que nunca olvidaré, no nos basta la bocina… a muerto nuestro sol.

Un farol, un helado y un café

2010-08-25T11:10:00.006-05:00

Comenzamos. Con un farol en la plaza. Un saco como helado napolitano, y un café (siempre el café). Hizo falta un poco de mar para darnos cuenta de lo grande del encuentro.

Después, pizza en un tarde que tuvo la consistencia de un cheesecake. Y un “Te Amo” que terminó en un beso, tembloroso.

Desde ahí hemos visto 36 lunas. Crecientes, menguantes a veces, muchas llenas y unas poquitas (bien poquitas) nuevas. Pero tu amor siempre fue tierra fértil. Me ayudó a crecer, me alentó y me exigió renacer. Que como todo renacer, fue doloroso.

Sé que no soy fácil. Que a veces camino cuando hay correr, que me has visto aprender, que he cometido muchos errores (que te han salpicado) en el camino.

Pero cada día que despierto a tu lado, cada abrazo, y cada minuto sigue siendo un milagro. Cada día agradezco ese farol, el helado napolitano y el café.
Hoy quiero gritarlo! Nunca he sido tan feliz como en estos tres años!

Carta Abierta a la PAE

2010-06-16T19:13:00.002-05:00

Señores

Protección Animal Ecuador:
Los Hechos:

Mi esposa y yo adoptamos una mascota en su institución, en octubre de 2009. Nos llamó mucho la atención su programa de adopciones, y decidimos apoyar esta iniciativa. Así llegó a nuestra casa Lila. La perrita creció rápido y fuerte, después de un episodio de moquillo que sus veterinarios ayudaron a curar, junto con muchos cuidados.

Dentro de nuestros compromisos está la esterilización de la mascota. Procedimiento al que accedimos el 1 de junio de 2010. El procedimiento se hizo acompañado de una extracción de las uñas superiores, recomendación del veterinario de la PAE. Esa noche, Lila se mordió los puntos de una de sus patas, razón por la cual la llevamos al día siguiente nuevamente.

El veterinario de turno (visiblemente agripado y distraído) procedió a aplicar anestesia local para coger los puntos sueltos. Nos llamó la atención su falta de pericia, pues lo hizo después de varios intentos. Al aplicar la anestesia con la aguja, Lila comenzó a salivar inmediatamente, cosa que señalamos al veterinario. No puso atención a nuestra observación.

En el transcurso del día, Lila siguió salivando cada vez más, a lo que se sumaron una serie de convulsiones. En la tarde nos comunicamos con uno de sus veterinarios. Nos recomendó vigilancia y si continuaba, llevarla al día siguiente. A la noche, fue lo peor. Lila no paró de convulsionar en casi 4 horas, en las que perdió el control de esfínteres, la ubicación (chocaba contra paredes y muebles) en una noche que nunca olvidaremos, por el sufrimiento del animalito. Al día siguiente (jueves 3) estuvimos en la PAE a las 8:30 en punto.

Luego de un breve chequeo, el veterinario de turno hizo su diagnóstico: epilepsia, desencadenada por la anestesia general de la esterilización. Otro de sus veterinarios, al oír nuestra descripción, hizo otro diagnóstico: envenenamiento. Su observación, una vez más, no fue tomada en cuenta. Lila fue inyectada con un calmante, y recetada con medicación anticonvulsionante.

Con los síntomas silenciados por la medicación, Lila quedó tumbada en su cama. Se quejaba con llantos cortos, y sus pupilas se volvieron a dilatar. A las 14:30 de ese día, murió.
Las conclusiones

Lila fue, simplemente, mal diagnosticada. Era alérgica a la anestesia local, concluyó su veterinario tratante luego de analizar los hechos. Diagnóstico real, coherente (por los síntomas) pero tardío. Nuestra querida mascota estaba muerta.

Las consecuencias

El dolor que siente hasta hoy la familia, es indescriptible. Una mascota es parte de nosotros, de nuestras vidas.

El objetivo de esta carta no es la venganza, ni busca castigos o retaliaciones. No incluye el nombre de ninguno de sus veterinarios (que los tenemos). No busca desprestigiar su institución. Solo queremos que esto no le pase a nadie más. Nunca más.

A pesar de lo raro del caso, es sorprendente por decir lo menos, como se puede ignorar una observación de los dueños de la mascota (Lila comenzó a tener síntomas en el momento mismo de la aplicación de la anestesia, síntomas que fueron ignorados) o cómo se puede hacer un diagnóstico tan ligeramente (epilepsia en lugar de alergia al medicamento) pasando por alto inclusive la segunda opinión de otro veterinario, y rectificarlo una vez que Lila estaba muerta.

Si es que la PAE quiere continuar con sus servicios, recomiendo que sean muy tomados en cuenta este tipo de errores. Es bien conocido que una persona insatisfecha mal recomienda un servicio al menos con 8 personas. Por eso, pido rectificaciones en sus procedimientos, mucho más cuidado en la selección de sus veterinarios, y como estos aplican criterios y diagnósticos. Su institución lleva a cabo una noble labor, que se puede ver muy perjudicada por “detalles” como estos.

Y así como se hace seguimiento para la esterilización de las mascotas, seguimiento para cuidar el lugar donde viven, me parecería justo un seguimiento a este tipo de casos, que incluyan un “perdón, lo sentimos mucho”.

Es muy valiente reconocer los errores. Y aprender de ellos.

Atentamente,

Freddy Alvear B.

C.I. 171369129-1

Réquiem para la Lila

2010-06-04T14:14:00.003-05:00

Para mi Lila

Fuiste la primera, y serás por siempre, única. Luego del breve episodio del moquillo, que cuestión de vida y muerte, y previa amanecida con los cuidados de La Mujer Alada una noche, y otra mía. Te faltaba solamente un respirador. Cabeza arriba, nariz congestionada, jadeante. No aposté por el día siguiente. Pero viviste, para seguir comiendo pantuflas y corriendo por todo el departamento.

Desde ahí, me enseñaste a vivir. A ser más simple, a vivir un día a la vez.

Me enseñaste que:

Se debe recibir a las visitas, siempre con una sonrisa. En tu caso, con las dos patas directo al pecho
No hay mejor lugar en la casa que el sofá, porque tiene la mejor vista si lo sabes usar
No hay mejor lugar que el parque en familia. Correr, con toda la vida, y las orejas atrás de la alegría y del aire fresco
Para hacer amigos es suficiente acercarse… y olfatear
El lugar más seguro es estar cerca de los que te quieren
La compañía, en esa noche de amanecida trabajando, cuando me veías desde mi mochila en el piso del estudio.
Para tener la tarde más divertida basta encontrar una rama en el piso
La mejor forma de disfrutar un viaje es con el viento en la cara
Hay que saber descansar. Dormir, todo lo que se pueda
Hay que saber posar para las fotos
Hay que comer siempre con gusto. Y solo lo que en realidad te gusta
A respetar el sueño de los demás… y a despertar con un saludo cariñoso, todos los días y sin importar lo que pasó el día anterior.
A salir a la terraza, y disfrutar el aire fresco de la mañana
A disfrutar de los charcos después de la lluvia
A aprovechar todo el tiempo que se pueda para jugar
A pedir perdón cuando se comete un error, inmediatamente después de cometerlo. Cuando te quieren, basta con algunas pequeñas lamidas.

Pero tal vez, lo más importante, es que hay que aprovechar cada minuto con los que te quieren, porque cada momento es un regalo. Y aunque mordiste mi jean favorito, te comiste mi CD de Soda, las carteras de la Mujer Alada, y nos hiciste mil travesuras, te vamos a extrañar, por cada una de ellas.

Lila, mi loca chiquita fuiste nuestra fiel compañera. El tercer integrante de la familia. Te quise con todo mi corazón, estés donde estés.

Razón de Vivir

2010-02-03T18:44:00.005-05:00

*(ojo)

Se dice, que se te acaba la libertad, que debe hacerse después de viajar, hacer la maestría, comprar el auto, el departamento, los muebles y el perro.

Que debes probar de todo, porque después será ilegal. Y no olvides acostarte con todas, porque eso de levantarte todos los días con “la misma” es aburridísimo.

Que en unos años todo habrá acabado, porque la pasión dura 5 años según un estudio. Que el romance se acaba cuando tienes quince años, y que en la realidad, la gente no dura junta. Que el 40% fracasa antes de los 8 años.

El tiempo pasa y estoy más convencido. No podría vivir de otra manera. Porque me has enseñado qué es la verdadera libertad, esa que me ata a ti por un hilo de plata, por donde me llega tu energía, para seguir volando. A tu lado. Agradezco cada día que me despierto, porque sigues ahí. Porque no encuentro otra razón para de vivir que hacerte feliz, porque en cada paso que doy estás ahí, un segundo antes; en ti apoyo mi cabeza y descanso el espíritu.

Porque lo mejor de cada día es encontrarnos, en un café, en nuestra casa.. y escucharte. Escucharnos. Y que llegue el domingo, en donde puedo mirarte mientras duermes, y llevar al perro al parque, y sentirnos.

El matrimonio, va más allá de una experiencia. Es una forma de vida compartida, un acto de generosidad de cada día.

Por eso insisto mi Razón de Vivir. ¡Eres lo mejor que me pasó en la vida! ¡Nunca he sido tan feliz como este año!

* Este post contiene banda sonora. Se recomienda su lectura acompañada por la musiquita. Debo reconocer mi apropiación (vil copia) de la idea de mi amigo y futuro socio Lucho. Apropiada la tecnología, agradezco la idea.

Cambia todo cambia

2010-02-03T18:13:00.001-05:00

Después de dos miradas, el mundo ha cambiado. Mi blog, que construí con tanto cariño, está en desuso (no tengo registros en 2009), tengo que revisar bien como van los enlaces, porque básicamente la mayoría o ya no existen, o ya no me llaman la antención, o no se han modificado hace tiempo.

Personalmente, me sentí llamado a volver después de leer el blog de un amigo. Me llené de nostalgia. Nostalgia por mis letras, por la falta de ellas, porque las he retrasado.
Así que, dejándose de lamentaciones, regreso. Hasta cuando me dure.

Matando Soledades

2008-11-14T15:11:00.003-05:00

Muchos años. Muchos espacios. Muchas cargas acumuladas, muchos golpes, muchas heridas. A veces, la soledad se muere poco a poco. Otras veces, de un solo golpe.

La mía, se mil dividió, hace años. Y cada día, cada respiro, asesina una soledad diferente.

Junto a ti, hemos asesinado varias. Como en el juego de los cocodrilos que salen de la caja, juntos tomamos un mazo, y les golpeamos duro en la cabeza. Los cocodrilos se van, llorando. Nosotros, reímos.

Y así, a veces y sin querer, nacen nuevas soledades. Y así, siempre sin querer, te hago daño, al querer comerme el mundo de un mordisco. Y solo.

A veces es tan fácil perder los rumbos. Hace tiempo, los perdía solo, y solo debía encontrarlos. Hoy que estás a mi lado, tenemos a alguien para señalarnos el camino, aunque muchas veces necesitamos uno o más golpecitos (zotes).

Solo espero que, con el tiempo, no sea necesario tanto dolor, para volver al camino. Para volver a tus brazos. Para volver a ti. PARA VOLVER A MI!

365

2008-08-21T10:50:00.004-05:00

Cada cierto tiempo, suceden algunos momentos bisagra*. En palabras del creador del término, un momento bisagra es “un quiebre sutil que separa la vida en dos partes con una finísima carátula. Por lo general nos enteramos de estas grietas mucho después, en el sofá de un sicólogo o escribiendo un cuento.”

Agosto, 2007. Iba a la que, sin duda, era una de las citas más esperadas y por tanto difíciles de mi vida. Sabía, sin duda alguna, que iba rumbo a enfrentar un momento bisagra, tal vez, el más grande de mi vida.

Al principio, ambos optamos por ignorar el asunto. A mi se me amortiguaban las piernas (como ahora, cuando escribo esto) cada vez que pensaba en lo que venía…  ¿cómo decirlo? ¿Cómo enfrentar una verdad tan enorme?

La velada pasó entre risas y conversaciones. Ella fue al baño, yo reuní todas las fuerzas del universo conocido para decir lo que seguía.

Hace un año, Mi Amor, comenzó, con nombre y apellido, una historia que desde lo más hondo de todo mi ser, no quiero que termine nunca. Hace un año, comenzaron los 365 días más intensos y felices de toda mi vida.

Hace un año, dijiste SI!

*Momento Bisagra: Frase usada por Hernan Casciari en Orsai. Ver referencia aquí.

La Cultura Manabística*

2008-08-10T12:53:00.003-05:00

“No se apure, que la prisa trae cansancio”. El viejo hombre sube en la barquita que nos llevará al otro lado del río, se toma su tiempo. Manabí se toma su tiempo. Provincia mágica, caliente, con la magia de lo rural.

Antes, Quito. Amarrado al reloj, la vida diaria, y luchando con fantasmas, solo por vivir.
Mashu y La Mujer Alada van en busca de sus vacaciones y un poco de paz. Manabí se muestra con un clima impredecible, que puede cambiar de una ligera llovizna al inclemente sol, pasando por vientos helados, en horas. Pero lo mejor está por venir.

Lo mejor es su gente. Reforzados por el paisaje impresionante, han decidido tomarse la vida con calma, sin prisa ni mucho ruido. Es como el polo opuesto del día a día, como el blanco del negro Quito.

Además de buenos bronceados y estómagos satisfechos de sal prieta y sus derivados, traemos paz. Uno de los valores más difíciles de conservar en nuestra casi metrópoli es la paz. Volvemos con las maletas llenas, tranquilidad, votos renovados, y la alegría de saber, que en algún lugar, no tan lejano, las personas pueden vivir de otra forma.

* Término Acuñado por la Mujer Alada. Me he tomado la libertad de usarlo.
** Este artículo está dedicado a Don Dorian Gray, querido manaba, que de paso, conserva esa forma despreocupada y tranquila. A él y por eso, mi envidia.

Encontrándose

2008-08-06T06:24:00.004-05:00

Escribir es un vicio. Y como todo buen vicio, es incurable. Pero evitable.

Si usted quiere dejar algún vicio, puede tomar varias medidas. Parche de nicotina, abstinencia por gran voluntad… en mi caso y sin querer, me receté Vida Diaria. Si su vicio, querid@ lector@, es la escritura, enciérrese en una oficina todo el día, de preferencia detrás de una computadora, olvídese de leer sus libros, viva corriendo detrás del reloj, y conseguirá dejar la escritura… por un tiempo.

Por fortuna, existen personas que pueden re intoxicar. Yo tengo la mía, que es mi espejo fiel, o algo así como las hojas que pisamos cuando éramos niños (yo lo hacía hace poquito, me temo que estoy creciendo…) y que nos recordaban que seguimos caminando. Ella, un poco de playa, y la sacudida feliz del niño que llevo dentro, ayudan a volver al camino.

Para los que escribimos por naturaleza, lo que no quiere decir que lo hagamos bien, sino solamente que no podemos dejar de hacerlo, escribir es solo tratar de mostrar un poquito de lo que vemos y pensamos. Por aquí de vez en cuando, se vuelve un acto de humor. Por acá, siempre se vuelve un acto de amor.

Es bueno volver. Matar a la vida diaria, mirando a los ojos de la familia, de la mujer que amas; y encontrar, ahí, junto al reflejo del mar, esperando a buenas amigas: las palabras.

Payaso de bus

2007-08-31T17:42:00.000-05:00

Serie criaturas urbanas #3

Un viernes cualquiera. Has trabajado toda la semana, duro, sin descanso. Caminas por la ciudad, casi dormido, con un solo objetivo: casa, comida caliente, y cama.

La ciudad te da la espalda. Buscas en las miradas de la gente un gesto, una mirada de solidaridad, un “te comprendo”. Pero todo el mundo camina hacia su realidad.

Subes a un bus. El ambiente es caliente, pesado. El medio de transporte está repleto, no hay espacio ni para el aire. Afuera comienza a llover, las ventanas se cierran, tu espacio interpersonal es violado constantemente.

En medio de tanta gente, como un milagro, encuentras un asiento. Un refugio, te dejas caer, pensando en que tal vez, el camino a casa pueda ser más confortable. Hasta que aparece él.

Su imagen cumple rgurosamente con el arquetipo de payaso, sin ninguna innovación aparete. Después de los conocidos saludos, el payaso comienza a agredir. Hace comparaciones entre los incautos pasajeros y personajes de la TV, o repasa una serie de bromas que se han repetido durante años.

Cuando finalmente llega a ti, las opciones son varias:

1. Ignorarlo (cosa que se logra parcialmente debido a su voz)
2. Tomar tu portafolios y reventarlo a golpes (¡vaya fantasía!)
3. Terminar con un suicidio que te garantice la paz.

Luego de analizar brevemente las posibilidades, te decides por intentar la primera. El payaso, que sabe de que se trata su negocio, no descansará, te hostigará, te humillará, hará todo con tal de hacer su venta. Es una guerra que tienes perdida.

Compras el producto, sin ganas. El payaso va de salida, se despide y agradece al chofer, y se marcha, victorioso.

Una criatura urbana curiosa. Un payaso de bus es, en esencia, un mal vividor del humor. Basa su supervivencia en una sola cosa: quitarte la paz, destruir tu descanso, y cobrarte por recobrarlo. Es un secuestra paz. Solo esperamos el glorioso día en que alguien opte por la opción 2.

Enfermo

2007-07-20T08:58:00.001-05:00

Parece que el tiempo no pasa. El mundo se ha detenido. No hay nada por hacer, solo esperar.

Afuera, el verano quema pequeñas cabezas en vacaciones e impulsa algunas cometas. Tienes los dedos hartos por el zapping, única actividad posible con la poca energía que el pequeño huésped deja.

El doctor ha dicho que todo estará bien, y lo refuerza con algunas medicinas. Pero él no es el enfermo.

Todo termina, después de unos días lejos de todo (bondad de un trabajo sin horarios) el cuerpo nuevamente gana la batalla. El mundo siguió girando, el correo lleno de cartas por responder, bloglines lleno de palabras por leer, y mucho trabajo pendiente.

No te detienes a pensar en la salud, salvo cuando la pierdes; ni en todo el poder que tiene un pequeño ser vivo, capaz de detener tu vida durante 3 días, en los que pasan por la mente las más inquietantes ideas, como una autotraqueotomía con un esfero big, dormir de pie para poder respirar, o hacer gárgaras con alcohol, para matar al bicho responsable.

De vuelta al mundo real, a seguir gozando la vida, a visitar a los amigos y ver que a veces, los seres más peligrosos son los de nuestra misma especie.

Reflexiones Futboleras

2007-07-06T13:33:00.000-05:00

Miércoles, aproximadamente 20:00. En un bar al aire libre, Mashu y Pastv debaten con su acostumbrada agudeza sobre los complicados dilemas humanos, frente a dos jarras de cerveza. Frente a ellos, un monitor de cuenta de los sucesos del partido de fútbol de la selección nacional, frente a Brasil.

Un partido en que la selección se mostró brillante, un fútbol vistoso, alegre, ordenado pero al igual que el resto del torneo, poco efectivo. Pastv saca de la chistera la frase de un reconocido técnico: “será una pena no ver más a la selección ecuatoriana. El Fútbol es el deporte más injusto”

He de confesarlo, el fútbol me apasiona. Deberían haber registros fotográficos, cuando cobijado por la bandera, el corazón se quebraba viendo el final del Inglaterra Ecuador pasado, o de cuando, hace dos años y de rodillas, miraba el final del partido en donde el Chelsea eliminaba al Barca de la Liga de Campeones (en general, el campeonato nacional no me quita el sueño, debe ser uno de los más amarrados del mundo)

Y es que el fútbol saca al animal que tenemos dentro. Una pasión absurda, prehistórica, casi animal, por este deporte que entre otras cosas no entiende de justicia. La teoría del caos reina en él, su simpleza lo vuelve intolerablemente complicado, impredecible.

Vaciamos la cerveza después del penal que nos sacaba oficialmente de la Copa América. Al día siguiente, los medios harían más y mejores análisis que sobre la situación del país, los hinchas decepcionados doblaremos la camiseta tricolor; e igual de inexplicablemente, llenaremos el estadio en el primer partido de eliminatorias.

Segunda Edición

2007-06-29T13:12:00.000-05:00

Corregida, Mejorada y Aumentada por el Autor.

Pues si, como se ofreció, La Horca tiene nueva cara, como una forma de marcar una segunda etapa en este cuadernito. Ahora, me pongo mi traje de diseñador gráfico para presentar el nuevo interfase:

Cansado de leer y que me lean páginas con fondos negros, el nuevo interfase ofrece un fondo blanco.

La imagen de la horca que antes se observaba a la izquierda, y cuyo único objetivo era presumir mis habilidades para el 3D ha sido sustituida por el jueguito del ahorcado, que se refiere en alguno de mis texto de otro blog.

Se buscó una imagen más simple, casi mínima, para darle más importancia a lo escrito. Debo admitir una influencia de las reflexiones de Hernán, en su artículo de aniversario.

He cambiado a otra tipografía (fuente) un poco más clásica y que me recuerda a las máquina de escribir antiguas. Momento nostálgico.

Se quedaron las herramientas clásicas, para que se pueda ver artículos anteriores y la lista de enlaces de algunas páginas que leo habitualmente.

Por último, y como nueva política, he decidido reducir la cantidad de palabras gringas, como post, blog, y esas otras que usan los que saben. Viva el castellano ecuatoriano.

Estas son la novedades. La caja de comentarios es suya, para que le den con todo al nuevo diseño.

Cuming sun

2007-06-21T11:55:00.000-05:00

Después de 3 meses abandonada, este humilde verdugo vuelve a La Horca, no sin antes reflexionar sobre esta repentina suspensión de actividades. Se viene entonces, las 10 razones (me gusta esto de las listas) por las que un ser humano deja de escribir:

Se le acaban las ideas (que no es el caso)
Consigue un trabajo, y tiende a volverse un tipo de bien, que cobra cheques cuando puede, los deposita en una cuenta, gira cheques, tiene tarjeta de crédito y todas esas cosas que un ciudadano económicamente activo hace.
El trabajo descrito anteriormente consume tristemente buena parte de su tiempo libre.
Su blog es totalmente personal y no tiene dos socios que le cubran la espalda
Otras pasiones más famosas manejan su tiempo de bloger.
El tiempo que queda, la pasa tomando café.
Consigue novia que odia la tecnología, el Internet y que publiquen su vida privada.
Encuentra un pasatiempo
Compra auto, deja de ir en bus urbano, y se pierde de las mejores historias que podrían convertirse en memorables post
Y la última, la más real y difícil de superar, y uno de mis pecados predilectos, la pereza.

Pero hay que volver. Y con clase. Por eso, estimado/a lector/a esté preparado, porque La Horca regresa mejor que nunca, con nuevo interfase gráfico (o enchule, parafraseando al sabio urbano Pastv) nuevos y agudos post y con una continuidad, esperamos, de dos post mínimo semanal.

Se viene!

El Santo

2007-04-08T21:50:00.000-05:00

Fin de semana largo. Mientras la mayoría reflexiona, yo me dedico a vagar. La noble actividad del no hacer nada, se apoderó de mi día.

Uno de los mayores inventos del Siglo XX, fue especialmente diseñado para apoyar la noble actividad antes descrita. La televisión encendida puede ser al mayor alimento del ocio, sino pregúntele a Homero Simpson.

La televisión nacional se dedicó, como es su costumbre, a la programación de Semana Santa. Desfile de Ben Hur, Moisés, la vida de los apóstoles, el Baño de Sangre más rentable de la historia (La Pasión del seudodirector Gibson), y pues, la película que me marco el fin de Semana: La Vida de San Martín de Porres. Algunas conclusiones:

· Nunca hablaría con los animales, mientras me alimente de alguno de ellos (Esta concuerda con la vieja “no como nada que no haya muerto gritando”)

· La conclusión anterior no se aplica a situaciones altamente alcohólicas.

· Definitivamente, el celibato sacerdotal no va. Las mujeres me alejarían en 5 minutos de la vida santa.

· Ser humilde, así muy humilde, me suena casi casi a ser tonto.

· Amo el Rock. Ningún santo que se precie andaría por los pasillos de un convento cantando a todo pulmón Satisfaction o tarareando Voodo Chile.

· Tengo una relación muy interesante con mi lado oscuro. Definitivamente no me avergüenza ser vanidoso, lujurioso, ocioso, quejumbroso, glotón, y todos estas virtudes, que la buena moral ha vuelto defectos y hasta pecados.

En resumen, y como superconclusión, nunca seré lo suficiente bueno para ser santo. Ya no me queda dudas: todo lo bueno de la vida, es pecado.

El titiritero de Banfield

2007-03-08T13:07:00.000-05:00

¿Volviste a los títeres desde que eras niño? Pues no. Hasta que Sergio Mercurio volvió a la ciudad, y nos trajo títeres para adultos. Un espectáculo sensible. El Titeretero de Banfield construye su humor a partir de la desgracia de los demás. El público termina burlándose de viejos (no ancianos, un cariño despectivo en palabras del titeretero) solitarios, viejos sobrevivientes al tiempo, viejos tiernos, mal humorados, locos.

Pero estos títeres salen de la escena, se interrelacionan con el público. Con una inteligente producción de los títeres (se destaca por su creatividad los dos títeres, Abuelo y Nieto hechos con los pies), Sergio Mercurio soluciona con criterio, problemas dramatúrgicos como la relación de operarios con los títeres, poniéndolos en evidencia todo el tiempo.

Al final, queda la sensación agridulce. Los personajes dejan frases fuertes, que hablan sobre la soledad, la demencia, la sabiduría, todo disfrazado de humor:

“pero, abuelo, usted no tiene nadie a quien esperar...”
El Titiritero de Banfield a Tronco
En Antes era todo campo

“la sabiduría se va al carajo! La sabiduría solo le sirve a quien es fuerte y puede defenderse..”
Navaho
En Perdido

“una vez que uno se ha sacado el corazón, y le va bien, tiene ganas de sacárselo siempre”
El Profesor
En Temporariamente

Los Rojitos

2007-02-08T16:14:00.000-05:00

Serie Criaturas Urbanas #2

Los rojitos son seres diferentes. Su diferencia radica en oponerse a todo, aborrecer el capitalismo (aunque vivan en él) y “luchar” contra enemigos invisibles.

Comienzan temprano, cuando juegan al gato y al ratón con los chapas a las afueras de su colegio, con el único fin de evitar entrar a clase. Luego, con suerte y tiempo, llegarán a la universidad (casi siempre pública) a seguir haciendo lo mismo.

Con otro poco de suerte, se graduarán en alguna profesión que vaya con sus “ideales” y terminarán sus días como burócratas de diversos tipos. Algunos le robarán al Estado, otros lucharán contra él, otros finalmente serán diputados (mezcla de los dos anteriores). Un pequeño grupo se verá seducido por el capital, y a los 40 años recordarán su militancia como “travesuras”

Breve descripción física:

Descripción sabiamente representada por el Blogger Designer de los Ecuatorianos Pastv. Agradecimientos a este cotizado personaje de la blogsfera nacional.

Las 9 normas del Rojito

Todo es culpa del sistema: algo que se denomina “Sistema” es responsable de todos los males de este mundo, y debe ser aniquilado. Nadie sabe donde está ni como desmontarlo.

Abajo el capital: Fruto de la forzada lectura del libro del mismo nombre, el capital (que para el caso se entiende como “tener dinero”) es algo aberrante.

Abajo el TLC: aunque nadie comprenden lo que significa, al ser un tratado con la potencia dominante, debe ser rechazo a piedra y fuego (literalmente)

Abajo los chapas: la fuerza pública ha sido siempre enemiga natural del gremio. Este a maltratado, golpeado y muchas veces torturado a los rojitos. El odio entre estas dos criatura urbanas es histórico, y forma parte ya de una “cadena alimenticia” urbana.

Abajo todo: Quizá el principal principio, no importa quien proponga y que proponga, siempre está mal. No tiene sentido proponer algo, lo importante es estar siempre en la oposición.

Si yo nos soy feliz, nadie es feliz: el punto 5 vuelve a los rojitos, seres amargados. Si se encontraría a alguien feliz, sencillamente no pertenece a su grupo.

Si tiene problemas, cierre una calle: No importa el derecho de otros a moverse, si se tiene problemas, de cualquier tipo (que incluye sanciones a futbolistas o despidos de curas de iglesia) cierre una calle, caotize el tránsito, y obtendrá atención y soluciones.

Si tiene auto, usted es capitalista: Se suma al #2 y provoca ruptura de vidrios en vehículos particulares que no tienen nada que ver en las batallas urbanas. A veces se hace por simple placer.

Si estudia en alguna institución privada, usted es capitalista : Se suma al #2 y provoca prejuicios y agrias discusiones. Como complemento al punto 6, el estudiar en una institución privada lo vuelve “aniñado” razón suficiente para odiarlo sin piedad.

Bulla y Esperanza

2007-01-26T09:46:00.000-05:00

Al llegar el gobierno de Perón, en Argentina comenzó una fuga de escritores. Ellos salieron huyendo. Cuando le preguntaron a Cortázar el por qué, respondió, palabras más o menos, “era difícil sentarse a escribir con los parlantes gritando en los oídos: ¡Perón, Perón!” (1)

15 de enero, 2006, Mi caballito de metal y yo habíamos salido a disfrutar del desempleo, el aire, y la ausencia de humanidad en el Metropolitano. Al regresar a casa, la sorpresa: mucha gente, de esa que carga banderitas rojas, regresaba, asoleada y ligeramente sonriente, por el parque El Ejido. Tres helicópteros rondaban el cielo, y había más policías que en partido del Espoli.

En todas parte, el grito: ¡Dale Correa! Vi la verdad. La campaña, no terminó, solo se traslado ¡por tiempo indefinido!.

Cuando la gente que normalmente lanza piedras en este país (léase, rojito, bandera de la FEUE, camiseta del Che) toma partido por el presidente, hay o habrá problemas. El pueblo confía en el cambio, en la renovación.

Por mi parte, no confío en nada ni en nadie. Correa pacta con Lucio, luego lo insulta en Sumbahua, se toma 5 minutos del discurso más importante de su vida para alabar a la ex de su rival, el Congreso sigue amarrando, igual que el año pasado, Freddy Elhers se palanquea un puesto desde el mejor programa de la televisión, Carlos Vera se viste de verde, el país no ha cambiado.

Una sola cosa: que los parlantes que gritan ¡Dale Correa! dejen vivir en paz.

(1) el único objetivo de esta cita es que usted, estimado/a lector/a, asuma que soy inteligente.

Soy del Sur

2007-01-10T12:45:00.000-05:00

Quiero el sur
como un destino del corazón
soy del sur
como los aires del bandoneón

Quiero el sur
su buena gente
su dignidad

Siento el sur
como tu cuerpo
en la intimidad.

Te quiero Sur

Sur
(un viejo tango, a mi me suena la versión de Gothan Proyect)

Cuando era pequeño, mi mundo era también, pequeño. Mi vida se restringía en ir de mi casa al Jardín de Infantes (que entonces tenía un nombre más romántico que “Primero de Básica”). Recuerdo que era muy feliz, que amaba mis lápices de colores y los legos (condiciones que, felizmente, no han cambiado, exceptuando porque ahora tengo muchos más lápices de color). Telejardín era un momento esperado de la tarde, Mazinger Z era mi máximo ídolo y dormía cuando terminaban los Picapiedras.

El mundo era mi barrio, mis amigos, los lugares donde me podía llevar mi bici (ahora sé que eran escasas tres cuadras, pero para entonces era muchísimo territorio) y lo que podía ver desde la ventana del transporte del Jardín. Era muy amigo de la tendera, una señora amable que me regalaba chocolates. El carpintero de la esquina, el zapatero y la verdulera eran parte del paisaje cotidiano.

Todo cambió cuando entré a la escuela. Mi escuela quedaba en el Norte. Por primera vez, tuve la noción de que existía un norte, que para mi era sinónimo de “otro mundo”. Entonces descubrí que allá habían edificios, muy, muy altos (para la escala de un niño de 6 años, infinitos).

Hasta el colegio, salvo por mis primos que estaban por alguna razón orgullosos de vivir al norte, nunca detecté problema alguno con mi lugar de residencia. Al llegar a la secundaria (que obviamente era en el norte de la ciudad) me di cuenta que el Sur, era sinónimo de “poca clase” o algo así.

Por entonces también descubrí que la ciudad era inmensa (mis dominios se extendieron al Inca y luego a Carcelén) y que mi casa, estaba irremediablemente en un zona casi prohibida. Mis nuevos amigos del colegio no querían ir a mi casa, había menos buses escolares para mi... en definitiva, el sur era algo especial.

Nunca sentí vergüenza de mi “sector”, pero fui asumiendo que todo lo bueno de la vida (era adolescente, pobre de mi) estaba en el norte: cines, centros de entretenimiento, centros comerciales, los mejores colegios de mujeres, es decir, yo dormía en el Sur, pero vivía en Norte.

Llegando a la Universidad, me di cuenta de una verdad. Mis compañeros arquitectos se veían forzados a ir al sur, a analizar el espacio urbano y esas cosas tristes que les toca a ellos. Yo, voluntarioso y cual nativo de la selva, los acompañaba y entonces me di cuenta de la verdad: para ellos, el sur era ir de safari. Era incomprensible que haya un fabricante de guitarras, un zapatero remendón o una verdulera cada cuadra.

Entonces redescubrí, a través de los ojos de ellos, mi sector. El sur sigue siendo otro mundo, un mundo alterno de la ciudad en donde la cultura popular palpita en cada esquina, donde las tribus urbanas son más evidentes, los oficios artesanales se conservan, la línea del tren recuerda a otros tiempos, y no es extraño encontrarse un cultivo de maíz en algunos jardines... el sur guarda todavía mucho de rural

Pero también es la puerta trasera de la ciudad, “para mi, la ciudad se acaba en la Patria”, caótico, “hasta la Virgen del Panecillo nos da la espalda”, hogar de obreros, oficinistas y uno que otro bloger (como el que escribe). Hay que soportar el tráfico como en ninguna otra parte de la ciudad, solo nos llega el trole (versus los TRES sistemas de transporte masivo que funcionan en el norte).

A pesar de todos los pesares, amo vivir aquí. Es más incluyente estar de este lado, ver la ciudad desde acá permite tener una visión más incluyente, permite comprender mejor esta ciudad. Si tiene la oportunidad, visite el sur, acá está una buena parte de la verdad de Quito, venga y conozca “El sur del Cielo”.

10 normas del Transporte Público

2006-12-22T11:47:00.000-05:00

Serie Criaturas Urbanas #1

Para los que frecuentamos el transporte urbano tradicional es común encontrar estos personajes. Los profesionales del volante, seres a los que confiamos nuestro transporte, y su entorno, el bus, son Criaturas Urbanas por excelencia.

Si se tiene un poco de paciencia y buen ojo, se concluye fácilmente que un bus urbano es la esencia misma de la cultura. Un lugar donde se encuentran Yayita (la novia de Condorito) y el Niño Jesús de Praga, merece mi personal atención.

Pero más allá de estos pincelazos de la cultura popular material ecuatoriana, un bus tiene varias dinámicas. Una de las peores, casi insufrible, es la hora pico. Este concepto, conocido por todos, se expresa entre las 6:30 y las 9 de la mañana, reaparece brevemente al medio día, y tiene su clímax entre las 5 y las 8 de la noche. Es la hora en la que el busero es el rey.

Personajes

Dentro de este micro habitad llamado bus, hay dos claros protagonistas:

El busero, o chofer del bus, hombre que normalmente ha comprado su título de chofer profesional, resultado de un proceso social terrible. Su pago es por horas, y depende de la cantidad de personas que logre llevar. Su horario de trabajo, en su afán de hacer más dinero, se extiende entre las 5 de la mañana u las 8 de la noche, tiempo durante el cual aspira el plomo que genera su propio gremio. Bajo estas condiciones, es apenas lógico un ser huraño, grosero y hasta agresivo. Pero su oficio trae consigo la venganza: él decide quien llega a tiempo y quien no, con solo permitir el acceso a su unidad.

El controlador, escalafón más bajo que busero, trabaja bajo las misma condiciones que su compañero. A la vez, es cajero, se encarga de “arreglar” problemas con la policía, arrear a los usuarios del medio de transporte, y sus indicaciones son responsables del 50% de las infracciones que el busero comete. Es un galán popular, al tener mayor posibilidad de contacto con el sexo opuesto que su compañero, con estrategias que van desde la sutileza de un sonido indeterminado (algo así como psss, psss) hasta la grosería inmisericorde. Sueña con tener el dinero suficiente para comprar su licencia y ascender a busero.

Las 10 normas.

Una vez identificados los personajes, vamos al grano: las diez normas que rigen el transporte urbano durante la hora pico:

- Siempre cabe uno más: Esta regla debería ser analizada por científicos, pues desafía a la física: ¿es posible que el espacio aparentemente limitado de un bus albergue infinitos usuarios?

- Policía = Peaje: Esta regla se ve reforzada por la ya clásica “Deme pagando la multa”

- “Las calles son MI lugar de trabajo”: esta frase justifica el insultar e irrespetar a vehículos particulares. Si usted no es busero, entonces hace turismo en las calles. Se ve reforzada por la palabra clave “¡dentre, dentre!”

- Pasajero = Costal de Papas: se demuestra con la palabras “alce”, usada para bajar ligeramente la velocidad, permitiendo la subida del usuario en cuestión.

- Sobrevivencia del más fuerte: por selección natural, el sistema de transporte público separa a los débiles: ancianos, discapacitados, mujeres embarazadas, niños, son presa fácil del bus urbano, por lo tanto:

- Si tiene más de 60 y/o es discapacitado, quédese en su casa o ahorre para el taxi, el servicio de transporte público ya no es para usted.

- Si está embarazada, espere a que su niño tenga más de 8 años y usted pueda usar el bus sola.

- Si tiene menos de 15 años, espere entre 1 y 15 años para salir del grupo de riesgo. No albergue la mínima esperanza de pagar la mitad de su pasaje.

- El concepto de proxémica es un mito: como consecuencia de la regla 1, su espacio interpersonal será brutal y constantemente ultrajado.

- Si usted es mujer, aténgase a las consecuencia: de la anterior, se concluye la alta posibilidad de ser tocada indebidamente por el no tan culto personal masculino.

Como conclusión, el bus es un espacio más cercano a las reglas naturales que a la democrática y utópica humanidad. Si usted es de los que no soñamos con tener auto, analice estas normas, y prepárese física y sicológicamente para sobrevivir en uno de los espacios más hostiles de nuestra selva de cemento.

El Duende

2006-12-12T11:49:00.000-05:00

Durante muchos años, y como un acto de ignorante rebeldía (confirmando aquel dicho de “la ignorancia es atrevida) renegué de todo lo que sepa a España. Estos sinvergüenzas habían venido a mi tierra, mataron a mi gente y saquearon mis riquezas. No celebraba las Fiesta de Quito, y me alejaba de las guitarras.

Pronto se abrió la mente. Y la abrió un español, gitano más bien: Paco de Lucía. Fue Paco (lo digo así porque ya lo considero mi amigo) el que abrió la puerta del flamenco. Entonces pensé que por ahí, en algún lado del mestizo que soy, debe haber un español (y ojalá sea gitano, que ni es lo mismo ni es igual) que gusta del buen vino, de los quesos finos, la paella, Goya y Miró, Camarón de la Isla, Tomatito...

Junto con ellos se descubre todo un arte, heredero de los siglos que estuvieron los árabes en España (que también deambulan en el arte mudéjar de las iglesias quiteñas), que creo, se define con dos palabras: fuerza y sensualidad.

Entrevista a Tito Lozada, que estuvo en Quito. Los gitanos creen en el Duende. Este personaje, que no se encuentra siempre, vaga por las ciudades y los tablaos de todo el mundo. Al decir de Tito, él lo encontró en Japón y en las calles de Quito (comparto la apreciación: hay algo en Quito, sobre todo en el Centro, que te llena el espíritu, a pesar de tener que cuidar los bolsillos mientras lo visitas).

Los gitanos llegan al Teatro. Lo primero que hacen es ir a escena. La buena noticia, el Sucre tiene Duende. Pero ¿Quién es el Duende? Este ser mítico, es muy amigo de la música. Cuando se llega al máximo nivel de interpretación, vocal, instrumental o de baile, es porque El Duende se apodera del artista. Entonces entra en un estado de trance, y es capaz (mezclado con el Duende) de hacer magia.

Teatro Sucre, viernes en la Noche. El cartel, Tito Lozada y los Lozada, siendo Tito el patriarca de una familia de deambula por el mundo creando esta magia. Teatro al 75%, sobreoferta de espectáculos en plenas fiestas de Quito. Tito entra al escenario, solo con su guitarra al hombro, se refugia en una luz, saca su guitarra del estuche, y le arranca algunas notas. En ese momento, un grupo de gente, entre 20 personas, entra a escena: dos espejos, muchas sillas, dos lámparas... todos en traje informal, jeans, camiseta, zapatos de goma. Tito los saluda con cariño, todos parecen viejos amigos. De pronto, las guitarras. Todos toman posición, y comienza el show. El concepto es claro, que el público vea un ensayo, o se haga una breve idea de cómo es. El Duende ronda, está cerca.

Intermedio. Al regreso, el escenario cambia. Ahora solo una gran tela de fondo, sillas frente al público, y 4 bailaoras: vestidos llamativos, muy ceñidos hasta la cadera, y abiertos hacia abajo. 3 bailaores: terno de gala negro o blanco.

Mari (lo sabemos por los gritos de los cantaores) saca fuego del tablao. A la mitad de su interpretación, alza su falda sobre las rodillas. No sonríe, baila con ímpetu, reta al público... es claro: Tiene al Duende. Regresa hacia las guitarras, coquetea, parece darles vida con sus pies.

Manolo, hace la parte masculina del baile. Más discreto, entra al tablao bien peinado. Un baile hecho a su medida, la fuerza del hombre varía el lenguaje del baile, desafía a la audiencia, por momentos quiere salir del tablao. La platea femenina suspira.

Para terminar, violín, descarga de guitarras, laúd, la caja y percusión. Se suman a Manolo todos los bailaores, bailan en círculo, en parejas, ellas se acercan, retan y huyen. Ellos persiguen, proponen. El baile está cargado de sensualidad, aunque ellos jamás se tocan. De pronto se vuelven un gran grupo, las guitarra rompen al baile, el violín habla, el tablao se une a la percusión, y los cantos lastimeros... El Duende está en todas partes. Redoble de tablao, final. Tito Lozada sale solo, toca unas notas, guarda su guitarra en el estuche, y se marcha. El Duende está ahora en el publico, que se queda con ganas de ver más.

El Rey Lagarto

2006-12-04T11:33:00.000-05:00

Por siete años viví
en el holgado palacio del exilio
jugando extraños juegos
con las niñas de la Isla.

Hoy he venido nuevamente
a la tierra de lo justo, lo fuerte y lo sabio.

El Palacio del Exilio
En La Fiesta del Lagarto
Por James Douglas Morrison

De vez en cuando, en la historia de la humanidad, nace un ser distinto. Este individuo no entiende la moral, y considera necesario repasar, siempre que haya oportunidad, los siete pecados capitales.

Lejos de lo deseado y lo decente, a este individuo mamá no pudo convencerlo de ser “una persona de bien” cuando grande. Se desvió. Los sicólogos, preocupados, hacen perfiles y rompen sus cabezas para entender por qué sus objetivos no son “normales”. Hablando en términos muy quiteños, no sueña en tener casa en El Valle (cualquiera de los dos), carro 4x4, novia rubia y perro Golden Retriever.

Si este extraño ser, además cuenta con un don, como leer y escribir buena literatura y se junta con otros locos similares a él, entonces nace un mito.

James Douglas Morrison (para el mundo, solo Jim) era uno de esos seres extraños. Escribía a sus fantasmas, mientras estudiaba cine en Los Ángeles. Por ahí se cruzó un musicazo, Manzarek. Había nacido The Doors. En plena época de las flores, en donde las drogas eran como caramelos, Morrison fue uno de los pocos que entendieron, por su contacto con indios americanos, el significado ritual de la droga, como medio para alcanzar otras percepciones y realidades. Este valor de las drogas, más allá del vicio o la novelería, es aun entendido en tierras americanas por unos pocos Yachaq. Pero esto es motivo de otro artículo.

Hermanos y hermanas del Pálido Bosque
muchachos de la Noche
quien entre ustedes correrá con la caza?

Ahora la Noche llega con su legión púrpura
retírense ahora hacia sus carpas y hacia sus sueños
mañana entraremos a mi pueblo de nacimiento
quiero estar preparado.

El Palacio del Exilio
En La Fiesta del Lagarto

Morrison bailó siempre alrededor de la muerte. Iba al desierto con sus Doors, se drogaba, tenía visiones, y escribía poemas y canciones. Esto está en sus textos. Al igual que otras felices víctimas del dios Rock, debía morir joven y dejar un cadáver hermoso. Sus conciertos podían convertirse en feroces orgías, y sus músicos debían improvisar, ya que según Jim, el espíritu de un sabio indio se apoderaba de su cuerpo durante sus presentaciones.

Para ser coherente con sus ideas, murió joven, ahogado en una tina en Paris. Sus fanáticos lo visitan felices en el cementerio de esta ciudad, junto a Balzac y otros grandes. Más de una pareja se detuvo a hacer el amor sobre su tumba, como un rito, hasta que la policía tuvo que tomar medidas.

Desde entonces el Rey Lagarto ha caído, como otros mitos, en camisetas, graffitis y otros recuerdos que vuelven rentable su rebelde imagen. Si usted lo prefiere, compre uno de sus libros, escuche The End (casi 12 minutos de densa y magnífica música, hablando de Edipo y sus complejos), o mire la película (con cuidado, que refuerza el mito y en más de una ocasión da para pensar que Morrison estuvo 10 años drogado, mañana, tarde y noche). Y no olvide que, parafraseando a Wilde, solo lo realmente sagrado merece ser profanado.

Lions in the street and roaming
Dogs in heat, rabid, foaming
A beast caged in the heart of a city
The body of his mother
Rotting in the summer ground.
He fled the town.

He went down South and crossed the border
Left the chaos and disorder
Back there over his shoulder.

One morning he awoke in a green hotel
With a strange creature groaning beside him.
Sweat oozed from its shiny skin.

Is everybody in?
The ceremony is about to begin.

Lions in the street
En The Celebration of the Lizard
Por James Douglas Morrison

Nota: Este ultimo poemita está en inglés, para no alterar sus sonoridad ni distorsionar su significado. Disfrútelo si conoce este idioma, de lo contrario, avíseme y trataré de enviarle una traducción.

Quito Llueve

2006-11-27T18:06:00.000-05:00

Desde que soy pequeño, me di cuenta rápidamente de un fenómeno natural que da vida a la tierra. La lluvia. Pasaron algunos años para tener la desafortunada claridad de entender por qué, eliminando especulaciones muy interesantes.

Para entonces, pude ver que Quito es una ciudad está hecha para el invierno. Las montañas se ponen verdes, el cielo gris tiene sentido junto al color de las piedras del Centro.... todo está pensado para el invierno. Sino, consúltelo con su closet.

El verano, salvo por las cometas, artefacto por demás increíble, es un estado artificial. Quito no es una ciudad amarilla, y el humo forestal le sale sobrando, teniendo en cuenta el smog.

Hasta que no pude vivir en otra ciudad, no pude comparar la mía. Quito es sencillamente espectacular. Te obliga a vivir entre el amor (cuando sales en la mañana y ves las montañas arrugadas por la luz del sol) y el odio (cuando un ladrón te rompe la nariz un domingo en la Mariscal). Nuestro sol es de verdad, incendia los colores, quema la cabeza, es un sol sincero (para pesar de algunos fotógrafos).

Cuando llueve, Quito vuelve a su estado natural. El cielo es gris, las piedras brillan, los pocos sapos sobrevivientes se farrean las tardes, el aire se limpia, y el frío te recuerda la realidad de los 2800 metros. Las quiteñas sin duda se ven mejor mojadas, con el liso arruinado, casi casi en su estado natural.

En todas las ciudades del mundo llueve. Luego de ver un par de ciudades más, la conclusión es clara: en Quito no llueve, Quito llueve. Llueve desde adentro, desde las hojas caídas por el granizo, desde las iglesias curuchupas del Centro, desde la cara de la niña que salta feliz un charco, desde los barquitos que navegan en los bordes de las veredas.

Quito llueve. Se siente adentro.

Palabras Lindas

2006-11-21T19:49:00.000-05:00

“Paramea: te quedó bonito el verbo ad hoc”.

Botellita de Jerez en la caja de comentarios de La Horca.

Cuando leí este comentario de mi último post, solo pude pensar: ¡se oye lindo! Acudí al Pequeño Larousse Ilustrado, por décima vez, a comprobar el significado de tan galante palabra, no Castellana, ad hoc.

Igual que cuando se habla con gente de verdad culta e inteligente, la ignorancia me topa los talones. Y me siento, automáticamente, como amante de la parrillada en almuerzo de vegetarianos defensores de los animales. Salvaje, primitivo, básico.

Resulta siempre interesante tratar de comprender el valor de las palabras. Como un par de palabras, bien empleadas, pueden decir mucho de lo que eres (o de lo que pretendes ser). Hay gente a la que sencillamente esta aura de palabras, inteligencia y cultura, les acompaña por la vida, como el olor de un perfume fino. Los que no somos muy inteligentes y nos esforzamos por parecer cultos, nos toca ponernos una imitación de ese perfume cada mañana. El sueño: que la “pose de los que saben” como la hemos nombrado con el Pastv, se nos pegue algún rato. Lo siguiente que se nos ocurre es que cuando se nos pegue, es porque “ya sabemos”.

Volviendo a las palabras de origen incierto, pues hay otras que la gente usa con confianza e inteligencia: vox populi, per se, in situ, in vitro. Sobrevivientes esforzadas de los restos de lenguajes populares viejos, se niegan a morir, usando siempre tipo de letra italica o aferradas en las gargantas de algunos cultos, o sencillamente sirven para hacer que procedimientos muy complicados como la concepción fuera del vientre materno se oigan lindo.

De ahí para adelante, un deseo: ojalá continúe siendo básico. Ser primitivo, salvaje, disfrutar de un buen trozo de carne, aunque los ambientalistas, vegetarianos, economistas y mi organismo general mueran de miedo; y aún mejor, seguir aprendiendo, escuchando ópera y a Papá Roncón con el mismo gusto, comiendo Queso Gruyere y Tortillas con Hornado, con la misma pasión.

Y no más palabras lindas, porque, recordando al amigo Sabines, “las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada”.

Por lo pronto, tengo entradas para el rejoneo del sábado próximo, aunque no esté de moda apreciar el arte taurino, punto más alto de la bestia que tenemos dentro, a la que tanto amo. Ego sum qui sum.

Sábado de Páramo

2006-11-14T10:34:00.000-05:00

Sábado. Son las seis de la mañana. La temperatura, alrededor de los 6 grados. Sales de casa. La gente te mira.¿Qué es lo que le mueve a un ser humano racional a salir al frío? ¡Y en sábado¡ Por un momento, te preguntas lo mismo. Un ser humano normal y feliz, está en su cama, junto a un cuerpo desnudo, o simplemente dormido, defendiéndose de la serranía ecuatoriana bajo sus cobijas mientras ve Dibujos Animados. O pasando el chuchaqui del sagrado san viernes. Solo te mueve tu destino. Paramea.

Pero cuando llegas, lo entiendes todo. Un colibrí pasa rápido, así te saluda. El bosque se abre frente a ti. Tu caballito de metal apenas se deja oír, avanza sigiloso, se deja guiar mansamente, si quejarse, sin reclamos del frío o la llovizna, que ahora ya es un aguacero considerable.

Ya no piensas en nada. El frío te acaricia la cara, las ramas se encargan de mojar lo que te quedaba seco, pero no importa. La actividad y la emoción de la adrenalina te permiten hasta el lujo de sentir calor. Ahora entras en la niebla, si el cielo existe debe ser muy parecido.

Bajo tus pies, el lodo pasa, llegando desde la llanta delantero a tu rostro de vez en cuando. Lo sientes, siente tu sudor, de pronto piensas que está hecho de lo mismo: tierra y agua. Escuchas el goteo de los árboles sobre la tierra.

Los pájaros escampan en las ramas, así que te quedan los sapos. Concierto en el bosque, el agua ha llegado y cae suavemente. Casi no hay gente, pocos son los locos que disfrutan del invierno tanto como volar cometas. Solo el bosque, tu caballito y vos.

Pasas sobre todos los charcos que encuentras, recuerdas tus 5 años, las veces en que no te dejaron jugar bajo la lluvia, agradeces el haber crecido sin dejar de ser niño. Para entonces, estás empapado, marrón por el lodo, agotado por pedalear en mojado; solo piensas en la felicidad del momento, tu ducha de agua caliente y una canción de Silvio.

Sales del bosque hacia la realidad, el pavimento, los autos estancados en el tráfico, y llegar a casa, que te mira y recuerda que, desde que eras pequeño, siempre fue difícil mantenerte lejos de la lluvia, los charcos y el lodo.

Angeles y Demonios

2006-11-08T12:44:00.000-05:00

Había una vez, cuatro amigos. Ellos, sin saberlo, tenían un pacto con el dios de la música. Él había escrito que se encontraran y le rindieran culto. A cambio, ellos solamente deberían estar juntos, disfrutar de su música y alegrar al mundo.

Como Orfeo, ellos encantaban a todos. Todo lo que tocaban se hacía oro. Crearon, encantaron... tocaron. El primero, un ángel, música tierna y dulce. El segundo, el demonio, música provocadora, áspera y fuerte. El tercero subía en su guitarra a toda la banda y los llevaba de paseo. El cuarto no se metía en problemas, los usaba como su voz desde el fondo de la escena. Cuando jugaban juntos, la música volaba, se sentía a cada paso. El dios de la música estaba complacido.

Hicieron del rock su arma, fueron al circo, navegaron bajo sus propios mares, hicieron viajes mágicos... mientras tanto, fumaban, se drogaban, enamoraban mujeres, hacían el amor, y todo lo que un semidios en su sano juicio debe hacer. Y el dios de la música estaba complacido.

Un día se miraron y era claro. La fiesta terminó. “Al final, el amor que tomas es igual al amor que das”. Tomó cada cual su camino. El dios de la música los dejó, habían roto el pacto.

El ángel, solo, hizo armonías tan dulces que muchos se aburrieron. El demonio, hizo música tan áspera que nadie quiso escucharlo. El otro navegó a la deriva en su guitarra. El último heredó sus baquetas y se quedó sin voz.

Ahora, cada vez que alguien escucha sus canciones, el dios de la música aparece, y se ve bailar a ángeles y demonios a través del universo...

Reflexiones sobre la democracia.

2006-08-14T15:36:00.000-05:00

Gran inquietud a causado las candidaturas de nuestro “Jet Set” sobre todo, a diputados. Ya dos bloggers conocidos se han encargado del asunto (1 y 2), y seguramente abrán muchos más.

Pero más allá de nuestros floklorismos, hay que ver el fondo del asunto. ¿Es un error de:

- Los partidos políticos? Por candidatizar cualquier cosa. Algunito por ahí dijo textualmente “no es necesario saber mucho para ser diputado? (Espantoso)

- Las “estrellas”? Por aceptar. Carlos Luis Morales, ídolo del Barcelona mostrando sus 10 dedos, los mismo que atajaban goles, para hacer campaña (Patético)

- Los que voten por ellos? Lo que más nos duele a todos es sin duda ganan.

Pues no. El error es más bien de concepto. La respuesta a esta barbarie es más simple: La democracia NO funciona en nuestro país. Lo hemos dicho a gritos, botando a cada presidente que hemos elegido, y a la mayoría no por sus acciones sino por su falta de glamour.

El punto es que necesitamos otro sistema. El Ecuador no está preparado para la democracia, ni para una constitución, ni para un congreso, ni para un presidente (lo único que medio bien funciona en este país son los gobiernos seccionales, y eso en las ciudades grandes).

La propuesta: Reunión de intelectuales (pero de los verdaderos), que planteen desde la antropología, la sociología, las ciencias políticas, la filosofía, otro sistema de participación que sirva en este país, tomando en cuenta que un gentío ni siquiera sabe leer, y literalmente se muere de hambre.

Este sistema serviría como transición a la democracia, pero a una de verdad, que funcione, y en la que en efecto, todos participemos.

P.D. Me salió medio formalito el Post, y el título está del tipo editorial. Ya me reivindicaré.

El Mundial

2006-07-18T07:22:00.000-05:00

La Selección:

¡Increíble! ¡La selección del Ecuador llega a octavos! El país es lo más importante, más banderas que en 24 de Mayo, un pobre ex fultbolista se le ocurre ironizar con el origen de los seleccionados y casi es linchado, (más info aquí, sesudo análisis de mi amigo Pastv) los seleccionados son ídolos...

En general, todo bien. Los ecuatorianos de repente se dan cuenta que si pueden (simpático que deba ser el fútbol lo que abre sus ojos), se revalorizan los símbolos patrios (la gente llora escuchando el mismo himno del que nos burlábamos en el acto cívico del lunes en el colegio), y todos parecemos, de pronto, cobijados por la misma bandera.

Brasil:

Me confieso hincha de Latinoamérica. Algo muy absurdo en mi, me hace pensar que existe esa identidad sudaca. Y dentro de Latinoamérica, el Jogo Bonito de los brasileños siempre me emociona. La decepción, los brasileños casi no se molestan el salir de la cancha, los eliminan y no derraman una lágrima.

Pero no importa. Ronaldinho sigue siendo mi ídolo. Seguiré usando rexona, mascando bubalooo y comprando Nike.

Argentina:

Los gauchos en el Ecuador tienen una contrahinchada inexplicable. Se dicen que son todos unos atorrantes (acuñando un término de ellos mismos). Cuando preguntas cuantos argentinos conoces, la mayoría confiesa que ninguno. Y casi nadie ha ido para allá.

Personalmente me dolió la salida de Argentina. Simple gratitud, Cortázar, Borges, Charly, Fito, Orsai, Piazzolla, los publicistas de Axe, y otros notables se lo merecen.

El amargado:

“(...) la cantidad, de pilsener, adidas, nike, cocacola que se consume en un partido de fútbol supiéramos como nos están engañando un gran negocio movido por las pasiones de los hombres, como conejillos engañados!!! DESPIERTE GENTE!! talvez debamos analizar, como nos dan un mundial, copas libertadores, copas américas, y todas esas cosas, para mantener la distraída la atención de toda una sociedad, y sobre todo, para controlar las masas, que mejor manera de controlar a la sociedad, si no es con sus propias emociones, nos quejamos de la violencia de la pobreza, de la corrupción, de los gobernantes, sin embargo somos miembros activos de todos esto, quizá el camino esta en otro lado, nos dan partidos de fútbol, es realmente una causa suficiente para alegrar tanto un país, o será que estamos sugestionados por nuestra continua frustración como sociedad... 11 tipos en una cancha, millones de dólares, la gente se muere de hambre, (...) “ (comentario llegado a mi email de un Señor llamado Alejo. Pondría nombre completo, pero es todo lo que sé de él)

Pasé todo el mes del mundial esperando un comentario como este. ¿Será que no podemos vivir felices, y distraernos con un deporte apasionantemente tonto? ¿Cómo un deporte como el fútbol contribuye a mi crecimiento moral, intelectual o personal? ¡De ninguna manera! La principal razón para ver el fútbol es tener 2 horas en las que sencillamente ¡NO PIENSAS!. Conclusión: Siempre hay un amargado

La Final:

Con Ecuador, Brasil y Argentina fuera, pues daba lo mismo quien ganara. Italia (la mafia del fútbol) contra Francia (el asilo del mundial). Si no es por Zidane, el espectador se queda con las ganas. Para rematar, el mejor de Francia sale expulsado por el cabezaso más famoso del año. Conclusión: por más crack que seas, no puedes deshacerte de tu humanidad. Al final el equipo más defensivo del mundo gana el mundial, regresan a su país y todos a la serie B, por corruptos. Zidane es balón de oro y se retira en lo más alto (que viva la justicia). Y para tranquilidad de nuestro amigo Alejo, todo vuelve a la sucia normalidad. Nos vemos en Sudáfrica 2010.